Prosaica, asciendes desde los hermosos calzones;
hablar de lo mucho que ellos me pueden decir,
entre tus piernas de memorias remotas,
tierras perdidas en la ignorancia de su paraíso.
Eres basta en la forma de tu recuerdo informe,
grosero deseo que desgaja las peñas carnosas de mis seres múltiples
y malditos como flores;
rústicas melodías componen la atmósfera de leyendas olvidadas
como rudas hierbas en la descomposición perenne de un espíritu que no se pega en las copas.
El demonio prodiga sus bendiciones de glandes fatuos: raciones,
oraciones sin trabucos que se esconden con avidez en las trincheras amargas
de situaciones perdidas.
Por el demonio vivimos y por sus fuegos andamos: el infierno abraza en espirales
la úrica espera calcinante.
Todo lo que necesito es un trago de mar,
paladear los calamares extintos del destino,
la marea temprana y sin despedidas: diestras gaviotas de vuelos salados,
despertares de oleajes trémulos,
cincuenta mareos de los soles de reverberantes cánticos.
Los fuegos de San Juan percuten, arrastran los caracoles hacia la inmensidad;
sueños vegetales que brotan en aguamarina.
Florecen risas y melodías eternas: la gota de la vida se vuelve cosmos,
el agua es el alcohol de los vientres legendarios.
Por fin el mar cala, encalla, hiere su ocaso inalcanzable con floretes recónditos de amores.
Se desmoronan los gajos que nosotros, los grumos, interpretamos en la evanescencia;
yo, el canario salvaje que ruge en las despedidas, rasgo las esperanzas plásticas
de una nueva sustancia de ánima.
Busco los intersticios de las piernas de la locura; allí me salvaré con lágrimas de mortal,
los néctares conformarán los patrones de la huida.
Me enrosco al encontrarme, súbitamente, dentro de los frascos traslúcidos
de los panteones; cierro las tapas donde mis personas se acurrucan,
bloqueo ante todo las miradas opíparas de Dios y de sus largas, simpáticas
y hurañas cortes infernales.
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