Circo Mental

Sagrado rezo

2008-09-01T17:05:00.000-07:00

Sagrado rezo

1

Me arrodillo sobre tu cara, tierra.
Porque tú eres yo,
y yo, solo, saco de los pozos lágrimas
ante tus sagradas montañas,
nuestro seno materno.

Sobre ti he derramado ocultas pasiones,
tú amortajas la sangre de mis amores benditos.
Bendito aire, tú has acariciado ese amor,
eres todos los fantasmas que cada día mueren,
en una penosa y eterna despedida.

Sagrada lluvia, llanto oculto de la tierra,
reflejas las calenturas estivales
de todas las mujeres y de todos los hombres;
eres sagrada porque a todos nos bañas:
a los abrazados, a los lechos, a las tumbas,
a los amores y a los olvidos.
Refrescas la memoria de las mujeres
que creen haberme olvidado;
también disuelves mis recuerdos,
y por eso eres alta y sagrada.

Por eso tengo fe cuando me arrodillo
sobre la piedra de la cumbre más alta
de mi pueblo, perdido en los corazones miserables
de quienes lo devoran con cada respiración.
Tengo fe al esperar al ángel
que llegue con la bendición
o con la espada
o con una voz de trueno,
que incinere la mala siembra.
Quizá el carbón nos devuelva la vida.

Profetizo lágrimas
sentado sobre noches tibias;
deseando los estertores,
anhelando los sismos del barranco;
los simios de los temblores de lobo,
exigiendo la tormenta.
Los micos lujuriosos de la noche tibia.
La batalla contra el rayo.
Imploro la guerra con otro rayo
en mi mano hacha, dedos-trueno.

Puedo ver los aros del eco,
aquellos por los que deseo atravesar
la cañada que lleva hasta los paisajes,
los parajes de ilusiones
y los estremecimientos dulces como una voz
que vuela con aureolas.

Alzo los brazos, abiertos al cielo,
a los Cielos,
y abro bien los ojos
para recibir bien lo que emane;
el líquido divino y tirano,
que empape y ahogue las disparatadas
pretensiones de eternidad.
Le grito a los cardos y a los arbustos,
a las ortigas;
entre las ramas inscribo mis gritos
y compongo la sinfonía de mi espera.
Intento ver a los dioses,
desnudos entre las nubes,
y pillarlos jugando como niños locos,
y obligarlos a que me digan cómo obedecer.

Escupo a la cara del mundo,
porque me provoca,
siento que me provoca;
aunque no le interese, me cachetea.
Libre marea,
como hechicera retorno hasta la patria
y dejo escurrir gotas de amor:
salivo amores,
los pisoteo,
atropello toda su geografía,
su pasado y su futuro.

Le hago ofrendas a tu ser,
para tratar de escapar de las sombras.
Celebro hecatombes,
inmolo noches tibias para ti.

La sombra del vértigo insiste
en perseguirme pese a su ignorancia,
por su ignorancia. Por no poder.
Poder ausente,
la libertad no entra en tu presupuesto,
tu cariño es una cabaña baja;
el saldo alcanza para miradas voraces
que necesitan de tu movimiento.
Un déficit de amores.
La urgencia es por espurias palabras,
sonidos sórdidos que no llegan a tocar
la espuma del mar.
La negativa maniática a encontrar
la puerta de salida,
por salir y encontrar carnes frías,
y ritmos porcinos,
revolcándose entre rojas sábanas de liebres.

Me hinco en las esquinas
de cada manzana:
pido un banquete que deleite;
obsequiando a toda la humanidad.
Que distraiga a los demonios;
emborracharlos y causarles orgasmos
con sus propias colas socarronas.

Pienso en tus nubes, tierra,
las pienso porque no las puedo ver:
he construido ladrillos
para guarecerme del estrépito.
Las nubes están hechas de gritos,
de las miserias de los hombres,
los dolores de las mujeres,
y los llantos absurdos de los niños.
El viento es todos los fantasmas
de nuestros muertos,
los antiguos y los nuevos,
los fantasmas de los no natos.

2

Ante la ausencia de los ángeles
señalo las nubes ahora que las veo;
las magnetizo con veladoras
y les pego el nombre del tirano.

Bajo las nubes danzo heréticamente,
un baile pagano y ofensivo
cuyos pasos tejen cachetadas contra el horroroso,
el goloso dueño de la ilusión.

Intercalo rezos y vino,
vino y rezos;
me poso sobre cada hoja
de cada bendito árbol,
platico con sus duendes,
copulamos, danzamos, libamos,
imprecamos con los falos en alto,
rezando y gritando.

Duermo abrazado por este sueño demoníaco,
descanso posando mi cabeza sobre los regazos
de diablos y diablas que susurran
canciones de cuna y canciones impúdicas.
Sobre este río se escurre la identidad
y me fundo con la oquedad de los tiempos;
recuerdo mis vidas futuras,
veo lo que no ha sido;
por lo que creo ser velo menos.
El miedo a diluir mi ser se derrite,
ahora soy amor,
manzana,
acorde,
nota,
el giro y el paso lento, lento, de la tierra,
el rezo de cada universo,
la plegaria de múltiples cosmos dentro de otros.
Pierdo el miedo a no ser.

Vislumbro ciudades infinitas,
se ven más claras a cada paso; más gimientes.
sobre la misma acera encuentro tesoros
inconcebibles; reales.
Un lupanar de gozo puro comparte
los servicios de un paraíso de lágrimas,
atendidos por el mismo ventero.
En un tarro libo carcajadas de pena
y embriagantes llantos de loca felicidad.
Es la urbe donde sufrir y gozar es la misma cosa,
se da placer mientras se recibe dolor;
una llaga es una comunión con los diosesillos.
El Edén y el Erebo extienden su mano
y muestran una llave,
la clave para salir huyendo.

Es como un tornado magnífico
excomulgando a los simios tiranos,
expulsándolos del planeta,
esa roca triste y ultrajada,
que gira y gira intentando purificarse
de las miles de lenguas que la han lamido
sin postrarse, sin darse, sin una caricia feroz.

Hincado me encuentra el firmamento,
en trance de rezo y de orgía.
El mismo cielo pellizca mi camisa,
me levanta por el hombro,
y pone saliva en mi cabello;
me acicala y me peina,
bello debo estar para entrar en el infinito.

Con su dedo ensalivado toca la punta
de mi nariz expectante,
y luego señala el camino a seguir.
Sopla sobre su dedo celestial
y las babas se vuelven hermosas nubes,
que recuerdan frenesís por vulvas
enloquecidas por príapos inmortales.
Inmortal como falo y hermoso como un baubo;
la viscosidad de galaxias infinitas.
Don Palo y Doña Raja se rezan,
se aman como rosarios en manos devotas;
se sumergen juntos en el cáliz,
y beben, beben de él.

La esperanza está en la devoción,
en la entrega al trance fiel y confiado,
que reza y ama y canta y engendra más amor.

2007-12-05T10:13:00.000-08:00

DERELICTUS II
Una cruda, como la realidad

Verónico:
Qué cruda, hasta cruda moral traigo.

Camarada Espejo:
Pa' que veas; eso te pasa por cambiar el análisis del destino de nuestro mundo por el refugio del table.

Verónico:
Siento como si fuera a vomitar el alma.

Camarada Espejo:
Entonces la vas a echar fuera y en grumos cuando te enteres de lo siguiente. Mira...

Verónico:
¡Ah! Le quitaron el triunfo a Eufrosina Cruz Mendoza en las elecciones por la alcaldía de Santa María Guiegolani, en Oaxaca... ¡por ser mujer y profesionista! ¡Según los usos y costumbres del lugar!

La Porra:
Eso le pasa por llamarse como la mamá de Memín Pinguín.

Verónico:
Espera, deja devuelvo el estómago. (Se escuchan sonidos más guturales que el de las entrañas políticas de México.)

La porra:
Qué feo huele, ¿pos qué tomaste, vato, pesticida? Tómate una cheve, veneno mata veneno.

Camarada Espejo:
Y mira lo otro...

Verónico:
¡Hubieron antialcohólicas anoche martes, aquí en Regiolandia! Pero si esto está de risa: observadores ciudadanos que se trajeron de colonias marginadas, y que capacitaron de manera express por dos horas, para algo que no se requiere más que una sencilla explicación... ¡por el santo Buda de Atocha!

Camarada Espejo:
Y esos observadores eran cosas así como gestores sociales, jefes seccionales... ¡liderezas!

Verónico:
Como para hacer la segunda parte de "La Ley de Herodes", pero más surrealista. Oye, con esta segunda noticia ya se me alivió la cruda.

La Porra:
Vamos por unos tacos a la central de autobuses.

Camarada Espejo:
Son más variables, que se pueden agregar al análisis del destino de Monterrey, ¿no? Para los anales de la Historia.

La Porra:
¿Los anales de la Historia, dolieron?

Verónico:
Es que es tremendo todo lo que está ocurriendo, que me parece está intrínsecamente relacionado con las decisiones que se han tomado a lo largo de las décadas; estos hechos son en sí consecuencias que se encadenan con eslabones de estupidez e ignorancia, una tras otra.

La Porra:
Ya empezaste con tus pendejadas.

Verónico:
Y tú bien podrías "trabajar" de policía o agente de tránsito. Recuerdo uno, en un operativo antialcohol, sobre Fleteros, junto a Galerías: sólo habíamos tomado dos copas de vino tinto con la cena, y yo trataba de decírselo al "oficial" (¿cuál oficio?) que platicaba con un amigo, que era el conductor, y el agente (detergente), haciendo gritar a sus genes, me conminaba a que me callara y que me subiera al coche, porque no era conmigo con quien platicaba; la libertad de expresión y de tránsito ahora dependen de los humores sobacales de los "inoficiales" de tránsito.
Y esto se relaciona con lo de Eufrosina, en Oaxaca; es decir, el estado de derecho es, más bien, un izquierdo... ¡el huevo izquierdo que se le hincha a quien tiene el garrote en la mano!

Camarada Espejo:
Ya te estás hiperventilando.

La Porra:
Mejor vamos por las chelas de la cruda.

Verónico:
No sé, a lo mejor.

DERELICTUS I

2007-12-03T08:17:00.001-08:00

DERELICTUS I
¿Cuál es la interrogante para la respuesta?

Vivimos en un mundo que en realidad es muchos mundos, con diferentes niveles de conciencia, distintas aspiraciones y múltiples formas de percibirlo. Muchas dimensiones que están dentro de la que parece sólo una.
Esto origina en mí la motivación de llevar a cabo un ejercicio de análisis de la realidad; mas, y de acuerdo con la pluralidad de la realidad, se me ocurre practicarlo como una suerte de diálogo dramático; utilizando, incluso, un recurso inspirado en el coro griego, como la voz de la conciencia popular. En este caso, y partiendo de mi particular contexto regiomontano (de Monterrey, México), el coro no es un coro, sino una porra (barra, para los sudamericanos), La porra; como una especie de conciencia de cariz futbolero.
Habrá, en el transcurso del desarrollo de este ejercicio, más personajes; como Verónico, por ejemplo, que cuestiona y analiza socráticamente el mundo.
Comienza.

Verónico:
¿Cuál es el destino de nuestra ciudad, Monterrey, y de nuestro país, México? ¿El del mundo? ¿Vale siquiera la pena plantear esta cuestión? Muchas interrogantes en un tiempo interrogante. Pregunta de la pregunta: ¿por qué surgen estas interrogantes? Y ulteriormente, de ser posible, ¿tendrán respuesta y solución? Aquí la respuesta no es la solución.

La porra:
'Pérate, bato. No se clave, mejor échese unas cheves y vamos a ver el juego al table.

Verónico:
Pero qué tantas cosas veo y percibo, como variables, para que crea darme cuenta de que algo terrible está sucediendo, y que se dirige hacia la absoluta perdición...

La porra:
Ah, que la madre... ¡vamos por unas cheves!

Verónico:
Oquei, órale, sobres, unas cheves, pues.

Gánix Charles
San Pedro, 3 de diciembre de 2007.

A una musa desencajada

2007-10-10T13:44:00.000-07:00

A una musa desencajada

Los arcos de tus cejas se preparan,
distingo el carcaj detrás de tu gesto,
disparas los gritos como flechas,
buscan un corazón jugoso,
el mío, el de todos los incautos.

Estás fuera de tu belleza,
como nudo de corbata:
inútil, pero necio;
eres obstinadamente imperiosa.

Los imprescindibles qués para tus cómos, cuántos, cuáles y demás qués

2007-10-10T11:55:00.000-07:00

Ante tu pedestal me inclino

Francisco de Quevedo y Villegas. Es posible que yo sea la reencarnación de este escritor español; en dado caso, las preguntas y respuestas que aquí presento debajo, y que pongo a sus órdenes, quizá sean una suerte de segunda parte de las preguntas y respuestas que mi yo antepasado dejó inconclusas y en pospretérito. En caso de que no exista la reencarnación y yo no sea más que el yo de de esta vida, esto no será otra cosa más que un humildísimo y servil homenaje al miope misógino que tanto se divertía con la estupidez de los demás, pero que no gozaba de la carne como ellos.

En vista de que, en cualquier caso, el presente trabajillo vale como tributo, que eso sea a final de cuentas.

Vale.

Soluciones para las cuestiones que no te dejan dormir tranquilo, pero que al leerlas ya podrás hacerlo

1.- P. ¿Cómo me rasco?

R: Como si fueras a obtener un orgasmo. Hazlo con vigor y convicción; con pasión. Imagínate que fueras a rescatar a la princesa del dragón del tesoro; o por lo menos al tesoro.

2.- P. ¿Para qué sirve el cielo?

R: Para verlo. De noche es mejor, porque se ven estrellas.

3.- P. ¿Qué se hace después de bostezar?

R: Cerrar la boca. Practicar la prudencia.

4.- P. ¿Cuántas ganas se deben tener para ir al baño?

R: Estas son inversamente proporcionales a las ganas que tengas de exterminar de tu cuerpo las cervezas con las que amorosamente lo has rellenado.

5.- P. ¿Por qué los monterreyenses manejan tan mal?

R: Porque son de Monterrey. Pero eso no es una respuesta, es una tautología. Ah, y no son “monterreyenses”, sino “regios”.

P. ¿Y la respuesta?

R: ¿Quieres unos chingazos?

6.- P. ¿Qué hago con un perímetro?

Rodearlo; no te compliques, simplemente, rodéalo.

7.- P. ¿Cuál es la mejor manera de escupir?

R: Hacia fuera y hacia abajo.

Por supuesto, si el escupitajo es recibido accidentalmente por el cuerpo de alguien, no es que eso sea mejor (si es con gargajo viscoso y sólido puede que sí sea mejor; como un premio en especie), pero diviértete y ríete en su cara, hasta que él o ella se contagien y también rían. Si te golpean, no desistas, inténtalo de nuevo. Escupe.

La cuestión es que todos nos bauticemos de jocosidad.

8.- P. ¿Cuál es la mejor manera de mentarle la madre a alguien?

R: En primer lugar, hay que hacerlo con fervor, como si fuera una suerte de devoción religiosa. Haz de cuenta que le estuvieras pidiendo un milagro a algún santito; pero una petición como de rayo; porque (y eso nos lleva al segundo e importantísimo punto:) una mentada de madre tiene que ser directa, efectiva, rápida, como un gancho a la quijada… ¡como un rayo!, para que en verdad sea una mentada real.

Punto número tres: queda a tu propio riesgo el que dejes la mentada a un nivel meramente mental; allá tú con las agruras por dejar que la mentada se pudra dentro de ti. El punto; articula bien las palabras de la mentada de madre, para que éstas salgan claras, brillantes, fuertes y cargadas de todo el poder semántico que el receptor de la mentada de madre se merece.

9.- P. ¿Qué hay entre el aire y yo?

R: ¿Cómo sabes que estás tú? ¿Tienes acaso la certeza de no estar en medio? ¿Y si no estás?

10.- P. ¿Cuánto mide una caja?

R: Esa pregunta está fuera de lugar, ya que es un absurdo que contradice cualquier planteamiento lógico. Pero ya que lo preguntas, responderé algo te satisfaga a ti a y a tu pregunta.

Respondo: la medida de la caja debe ser proporcional a la medida del vacío.

11.- P. ¿Con qué mano me debo sacar los mocos, y cuántos puedo sacarme?

R: Depende de tu gusto por la sal y tu tendencia política.

12.- P. ¿A dónde voy?

R: Con toda certeza, hacia tu muerte. Despejada la duda, puedes ya morir tranquilo.

Gánix Charles